Lasse den Gedanken freien lauf, denke ich während der Stift über das Papier huscht. Doch die Muse hat mich verlassen. Wie zähflüssige Tinte kriechen die Buchstaben nur langsam aufs Papier. So viel Inspiration in Form von fleischigen Körpern, Worten die durch den Raum fliegen und Gesten die die Welt erklären

„Tage wie diese enden nie“ schwebt ihm durch den Kopf, während er noch eine Tüte anzündet und sich auf das abgeranzte Sofa fallen lässt. Einen tiefen Zug nehmend betrachtetet er entgeistert die Armlehne als wäre ihm der Zustand dieser noch nie wirklich aufgefallen. Angesengtes Leder von zu vielen ausgedrückten Zigaretten.

Auf dem Sofa sitzend bunte Tasten drücken hat zuweilen das Ergebnis, dass Buchstaben auf einem digitalen, nicht zerreißbaren Papier auftauchen. Einfacher zu löschen als Tinte auf geschöpftem Papier und trotzdem beständig. Wie kleine Fliegen landen Buchstaben auf dem voller werdenden Papier und hinterlassen dort ihre dreckige Spur, wie ihre kleinen

Es ist ein merkwürdiges Gefühl über das Töten nachzudenken, sich vorzustellen über einem Körper zu stehen. Der Rücken einem zugewandt, das Messer erhebend. Ich stelle mir vor, wie ich das Messer in meiner Hand an die Kehle meines Opfers bewege. Mit einer schnellen ruckartigen Bewegung beende ich ein Leben – weiß

Angst. Es ist dunkel um mich herum. Ich stehe im Keller, das Licht erloschen. Schemenhaft zeichnen sich morschen Bretterverschläge rechts und links ab. Die dunklen Spalten zwischen den Brettern – nichts. Nur das bedroht leere Schwarz. Ich versuche möglichst mittig laufend aus dem Keller herauszufinden. Möglichst viel Abstand zu beiden Seiten

Er beginnt zu schreiben, eine Geschichte. Eine Geschichte, wie er sich fühlt, eine weitere folgt. Immer mehr Geschichten werden es, kaum ist die eine fertig, beginnt er die nächste zu schreiben. Sie fließen ihm aus den Fingern, als hätte er sie auswendig gelernt und würde sie nun einfach tippen. Er

40°C, alles dreht sich. Die Erde bebt. Nichts steht still. Zuerst ein leichtes Schaukeln, dann dreht sich alles. Die Welt steht Kopf, seitwärts und ist dann doch wieder im Lot. Ich sitze vor der Waschmaschine, kurzzeitig in ihr und am Ende vielleicht doch nur drauf. Vor lauter Drehungen weiß

Blut quillt aus seinem Mund. Die Sonne blendet ihn bei dem Versuch einen Blick auf ihr Gesicht zu erhaschen. Sie lacht ihn aus, wie er verzweifelt vor ihr liegt. Langsam, es genießend, zieht sie das Schwert aus seinem Herzen. Furchtbarer Schmerz lässt seine Muskeln zusammenzucken. Eine kalte Hand legt sich